Жил на свете поэт

Жил на свете поэт. Известно и младенцу - поэтов на свете живёт миллион, даже больше. Но этот поэт, фамилия которого была Дураков, жил совершенно один. На всём белом свете не было никого, кто любил бы его, кто б заботился о нём... И так ему грустно было в долгие зимние ночи, так он страдал, что некому слова сказать.

Он жил далеко-далеко, на самом краю и с каждым годом он всё дальше и дальше уходил и отступал от всех, жестоко наступающих, равнодушных людей. Он сидел один, смотрел на звёзды и писал свои стихи - никому не известные и никому не нужные. Но однажды, самым солнечным днём, сидя на высоком холме посреди широкого и зелёного поля, он случайно увидел одну прекрасную девушку. Он редко видел красивых людей и, увидев её, он разбил своё сердце.

Девушка улыбнулась ему и помахала ему своей маленькой ручкой. Он кинулся к ней, но она растаяла в синем облаке. И на другой день он пришёл и долго сидел на высоком холме посреди зелёного поля. Он снова увидел прекрасную девушку, и снова она улыбнулась ему и помахала рукой, и снова он бросился к ней и, снова она исчезла. Много дней, приходил он на этот высокий холм, и всё повторялось снова и снова. А по ночам он писал и смотрел из окна на звёзды. И стихи его, по прежнему, никто не читал и о чём он думал, глядя на звёзды, никто не знал, да и знать, по правде, никто и не хотел.

А он писал о любви, он писал о людях, которых любил. Он писал о том, чего он никогда не видел и чего он никогда не знал. И если б люди прочли хоть одно его стихотворение, они бы поняли - как он им всем нужен, если б они только сделали шаг к нему и шаг к миллионам других, может быть совсем не поэтов... Но шаг многого стоит и далеко не каждый захочет пожертвовать своим шагом во имя неизвестно чего - чьих-то слов, мечтаний...

И ему становилось всё больнее и больней - он заметил, ему показалось, что прекрасная девушка, раз от раза, становится менее прекрасной. И тогда его разбитое сердце беззвучно кричало от нестерпимой боли, и тогда он падал в том месте, где она исчезала, и в отчаянии молчал. И чем сильнее ветер срывал с прекрасной девушки её красоту, тем прекрасней становились его мечты, тем сильнее болело сердце и тем печальнее становились его стихи и долгими-долгими ночами звёзды плакали вместе с ним.

А однажды, прекрасная девушка не появилась. Она не появилась и на следующий день и на следующий... Долго он ещё ходил, очень долго смотрел с высокого холма на зелёное поле. Долго он смотрел по ночам на звёзды... Но девушка больше не появилась, и все звёзды вдруг умолкли и ни один человек так и не сделал шаг к нему навстречу. И тогда он умер.

Всякий, даже младенец, знает - что люди, если и умирают, то умирают от тоски. И всё же, однажды прекрасная девушка вновь улыбнулась и вновь помахала ручкой, только пустому холму. И звёзды смотрели целую вечность в пустые и чёрные окна.

А людям было всё равно, им не было дела до этого поэта, которых миллионы. Они так и не прочитали ни одного его стихотворения. И не узнали о чём он мечтал и как он любил, да они, по правде, этого и не хотели узнавать. И не очень расстроились, узнав, что один поэт умер, И звёзды равнодушно смотрели со своей холодной высоты.

А прекрасная девушка, наверное, расстроилась - ей так понравилось, и она так привыкла улыбаться дураку на холме и махать ему ручкой. Но расстроилась ненадолго - ведь есть же иные дали и иные просторы, и множество холмов и миллионы дураков на холмах. И, в конце концов - есть люди гораздо несчастней. И, в конце концов - нельзя быть несчастным всю жизнь. И, в конце концов - она ведь не любила этого поэта. И, в конце концов - это ведь её все любили, а не его. И это справедливо…

* * *

©Михаил Дмитриенко, Алма-Ата, примерно 1999 г.